Súp Thưởng Để Dỗ Dành Guide Mèo Quyến Rũ

Khi buổi phỏng vấn của hội Baekya kết thúc, sắc mặt của các vệ sĩ vây quanh họ thoáng căng thẳng. Vốn chỉ chuyên bảo vệ người nổi tiếng, lần này họ nghiêm túc và có phần cứng nhắc hơn thường lệ.

Nhiệm vụ của họ rất đơn giản: hộ tống hội Baekya an toàn từ phim trường xuống bãi đỗ xe dưới hầm. Điều duy nhất cần lưu ý là tránh những hành động có thể gây khó chịu.

“À, xin lỗi ạ.”

Một vệ sĩ trong lúc dẫn đường lỡ va cằm vào vai rộng của esper Ha Seo-jun (em út). Anh vội lùi lại một bước, cúi gập người xin lỗi. Trước đó lúc di chuyển trong trường quay anh cũng đã va vào cậu, nên lại càng áy náy.

“Không, là lỗi của em mới đúng.”

Seo-jun cũng cúi đầu xin lỗi, tay vội xua đi. Cậu hơi rụt bờ vai rộng quá khổ của mình lại, má hơi đỏ lên. Có vẻ cậu thấy xấu hổ vì vóc dáng to lớn hơn người thường.

“Cằm anh không sao chứ ạ?”

Trái ngược với vẻ ngoài, Seo-jun lại tỏ ra cực kỳ cẩn thận và lễ phép. Vệ sĩ kia thoáng ngạc nhiên và cảm phục, chỉ gật đầu đáp lại thay cho lời nói. Trong thâm tâm, anh muốn bắt chuyện thêm, nhưng quy định công việc chỉ cho phép trả lời ngắn gọn nhất.

Đó là để bảo vệ thính giác nhạy cảm của các esper. Ai cũng biết esper có cơ thể khác hẳn người thường, đặc biệt là thính giác và ngũ quan đều rất nhạy bén.

Họ bay lượn trên trời, nhấc cột điện hay xe tải như đồ chơi trẻ con—những năng lực siêu phàm ấy đi kèm với giác quan cực kỳ phát triển. Vì vậy nhiều người trong số họ cũng được cho là dễ cáu kỉnh và mang tính cách hung dữ. Nhưng… hội Baekya lại hơi khác.

“Em út bọn tôi hơi to con đấy. Nó cao hơn 2 mét cơ.”

“Anh, em đâu có đến 2 mét đâu.”

Yoo Ji-han kiễng chân, khoác tay qua vai Seo-jun, cười đùa. Các vệ sĩ vẫn giữ mặt lạnh quan sát hai người nói chuyện vui vẻ.

“Không đến à? Làm tròn thì chắc cũng vượt rồi đấy nhỉ?”

“Em không cao đến thế đâu. Chẳng qua anh hơi thấp thôi.”

Seo-jun nói nhỏ nhưng trúng tim đen, khiến mấy vệ sĩ suýt bật cười. Ji-han cứng họng, rồi quay sang vệ sĩ gần đó làm bộ mặt đáng thương, như muốn hỏi: “Tôi có thấp thật không?”

Esper thì làm sao mà thấp được. Ngay cả nữ esper cũng cao trên 1m75, nên Ji-han chắc chắn không thấp—chỉ là thấp nhất trong hội Baekya mà thôi.

“Giá mà em lúc phỏng vấn cũng nói chuyện tự nhiên thế này thì hay biết mấy. Bao giờ mới hết sợ camera hả?”

Ji-han xoa rối mái tóc đã được chải chuốt của Seo-jun, cười trêu. Trước khi lên sóng, Seo-jun tự bỏ tiền ra đi salon từ sáng sớm, dù đài đã chuẩn bị stylist riêng. Căng thẳng nhất nhưng lại hào hứng nhất, đúng kiểu em út.

“Em xin lỗi vì để anh phải nói một mình. Lần sau em sẽ cố hơn.”

Seo-jun cúi đầu, lúng túng mân mê tay vịn thang cuốn, khẽ thở dài. Uống liền mấy viên thuốc an thần trước buổi ghi hình nhưng vẫn không bớt run. Vậy mà cậu chưa bao giờ từ chối quay hình.

“Lần này còn khá hơn trước nhiều đấy.”

Vệ sĩ ban nãy va vào vai cậu khẽ thì thầm. Tai thính như Seo-jun nghe rõ, mặt lại ửng đỏ, còn Ji-han trêu: “Không phải đâu.” Những vệ sĩ khác cũng khẽ góp lời khen, động viên cậu.

“Yoo Ji-han.”

Không khí đang dần thoải mái thì giọng nói trầm thấp, dày vang lên cắt ngang.

“Hạ giọng.”

Người vừa quay lại chính là Kang Tae-beom, Hội trưởng của hội Baekya, đang đi đầu cùng đại diện đội vệ sĩ. Vừa nghe giọng anh, đám nhân viên đài đợi ở sảnh lập tức cúi gằm mặt. Đám vệ sĩ cũng ngay tức khắc xóa nụ cười, trở lại nghiêm túc.

Ji-han, vừa xuống khỏi thang cuốn, bật cười rồi làm động tác kéo khóa miệng. Seo-jun dù không bị gọi tên cũng ngậm chặt miệng.

Suốt quãng đường đến chiếc xe van lớn, cả nhóm im lặng. Ji-han chỉ khe khẽ ngân nga, Seo-jun thậm chí cố kìm cả hơi thở.

Nhìn cảnh đó, các vệ sĩ thầm cảm thán về “hào quang” áp lực của Kang Tae-beom. Quả đúng là phải như vậy mới làm Hội trưởng của một Hội hàng đầu.

Nhất là Hội Baekya còn đặc biệt hơn nữa.

Họ có tận hai esper thú nhân—vốn là đối tượng cần giám sát chặt. Theo quy định, mỗi đội chỉ được một bán nhân, nhưng Baekya là ngoại lệ.

Đó là Ha Seo-jun và Kang Gun-ho (hôm nay không xuất hiện). Cả hai đều là thú nhânthành esper, được liệt vào diện cần quản lý đặc biệt vì tiềm ẩn nguy hiểm cao.

Ai cũng phản đối việc cho cả hai vào chung một hội, nhưng Hội trưởng Tae-beom kiên quyết giữ quyết định.

Và kết quả: hội Baekya đã chấm dứt tình trạng gate quá tải chỉ sau 1 năm rưỡi, cứu vô số sinh mạng. Điều mà các hội hạng cao già dặn, dù mấy chục năm cũng không làm nổi, một hội “mới toanh” đã làm được.

Không phải 10 năm, chỉ 1 năm rưỡi.

“Wow, giọng hội trưởng đỉnh thật.”

“Yoo Ji-han cũng ghê mà. Cái kiểu cười đó… người thường không làm được đâu.”

“Không ai mê Ha Seo-jun ngoài tôi chắc?”

Khi chiếc xe van chở hội Baekya rời đi, đám vệ sĩ cuối cùng cũng xả hơi buôn chuyện. Ai cũng như trẻ lại, háo hức bàn tán.

Cũng dễ hiểu thôi—danh tiếng của hội Baekya, những người “cứu quốc”, vượt xa cả minh tinh.

“Không biết lần sau có show nữa không. Nếu đổi công ty vệ sĩ, tôi khóc đấy.”

“Khóc gì, thì xin nghỉ mà theo.”

“Đội trưởng, anh đứng sát nghe giọng Kang Tae-beom rồi mà, thấy sao?”

Chuyển qua phòng hút thuốc, họ vẫn chỉ bàn về hội Baekya. Đội trưởng, người hơn 20 năm làm vệ sĩ, chỉ lặng lẽ châm thuốc, toát ra khí chất nặng nề chẳng kém gì esper.

Có người khẽ thì thầm sau lưng: “Đội trưởng chắc thích em út Seo-jun nhỉ?” Ông cũng không phủ nhận.

*****

“Hắt xì!”

Ngồi tựa lưng ra ghế, Seo-jun hắt xì một cái, dụi mũi. Ji-han bật cửa sổ hé ra, rồi đưa khăn giấy cho cậu, nhớ cậu bị dị ứng bụi.

“Cảm ơn anh.”

“Cảm… sờ… anh.”

Ji-han bắt chước giọng mũi của Seo-jun, cười khúc khích và với tay lấy thêm nước. Hôm nay nói nhiều quá, cổ khát khô cả đi.

“Vất vả rồi.”

Thư ký riêng của hội Baekya, ngồi chờ sẵn trên xe, đưa cho cậu chai nước mới. Anh từng là esper, sau chấn thương mới giải nghệ; từng là đồng môn huấn luyện cùng hội trưởng Tae-beom và đồng hành cùng hội từ những ngày đầu.

“Đã nói là không nhận câu hỏi về thú nhân rồi cơ mà.”

Câu nói đầu tiên của hội trưởng khi vừa lên xe khiến người thư ký thoáng lộ vẻ “rốt cuộc cũng đến lúc này”. Nếu không phải phát sóng trực tiếp, chắc hẳn anh thư ký đã dừng quay ngay khi MC hỏi về “ nhân thú mèo”. Trong thâm tâm, anh thư ký thậm chí còn muốn xông lên phim trường để bịt miệng MC đó lại.

“À… họ nói vì nội dung ấy chẳng liên quan gì đến chúng ta nên nghĩ là không sao. Và câu hỏi về nhân thú mèo thì vốn cũng hay bị hỏi… Nhưng tôi đã dặn kỹ rồi.”

Người thư ký vội vã thêm lời giải thích, vừa dò xét sắc mặt của hội trưởng. Ai cũng thấy rõ lý do MC kia cố tình bám lấy chuyện “nhân thú mèo” — nếu cả hội trưởng cũng thuận miệng trả lời, chắc chắn họ sẽ đào sâu thêm nữa. hội trưởng biết vậy nên quyết không mở miệng.

“Chuyện này sẽ không lặp lại đâu ạ. Với lại, dạo này cũng không có lịch quay thêm, ngài cứ yên tâm…”

“Dạo này?”

Ánh nhìn sắc bén của Tae-beom xuyên qua cả máy tính bảng của thư ký. Người thư ký giả vờ tập trung nhìn màn hình, cố tỏ ra không để ý.

“Mắt cậu để trưng à.”

Ngồi một mình ở ghế trước, Tae-beom rút tờ lịch dán trên xe, ném về phía thư ký. Trên ô ngày hôm nay, nổi bật dòng chữ đỏ: “Buổi quay cuối cùng”.

Cổ họng khô khốc, thư ký nuốt nước bọt, trả lời lí nhí:

“Vâng… đúng vậy. Cuối cùng… của tháng này.”

“Dừng xe.”

Mệnh lệnh lạnh lùng của Tae-beom làm tài xế giật mình, lén liếc sang thư ký ngồi ghế phụ. Nhưng họ đang chạy trên cao tốc, chẳng thể dừng lại. May thay.

“Thế thì cậu xuống xe đi.”

Tae-beom hất cằm về phía thư ký. Người thư ký ôm chặt dây an toàn, mặt đầy oan ức:

“Tôi có biến mất thì mấy lịch quay đó cũng đâu tự nhiên biến mất.”

“Xuống đi.”

“Có sao đâu hội trưởng, cứ tham gia thôi. Tôi còn thấy quay show vui mà.”

Ji-han, đang cầm chai nước thứ ba, lên tiếng giảng hòa. Seo-jun cũng rụt rè thêm một câu: “Em cũng… thấy vậy ạ.” Không hẳn là vui, nhưng dù sao lịch đã chốt thì cậu cũng muốn làm tốt.

“Dù gì thì cũng thú vị hơn chuyện dọn xác hay chém quái vật mà, đúng không?”

Seo-jun mạnh mẽ gật đầu, hoàn toàn đồng tình với Ji-han. Thực tế, cả thư ký cũng trông tươi tỉnh hơn hẳn so với lúc theo đội đi dọn cổng. Thoát khỏi những nhiệm vụ sinh tử, đó là chuyện đương nhiên.

“hội trưởng thì không thích à?”

Ji-han, chống khuỷu tay lên lưng ghế của Tae-beom, hỏi giọng trêu đùa. Hai người vốn bằng tuổi và quen nhau từ trước cả khi phát hiện năng lực, nên thân thiết hơn cả thư ký—dù Tae-beom chẳng bao giờ thừa nhận, còn Ji-han thì cứ tự nhận “bạn nối khố”.

“Việc của chúng ta là thế.”

Giọng hội trưởng trầm khàn, khiến không khí chùng xuống trong khoảnh khắc. Anh luôn là người hắt gáo nước lạnh đúng lúc. Ji-han và thư ký chỉ biết liếc nhìn nhau, rồi lại cố nói tiếp:

“Ý là thử làm mấy thứ khác ngoài công việc chính ấy mà. Lúc này không làm thì còn khi nào?”

“Đúng vậy. Với lại, hội mình xuất hiện trên truyền hình cũng giúp dân thường bớt lo lắng hơn. Nên ít nhất mỗi tháng một lần…”

Người thư ký nói đến đó thì phải dừng lại, vì cảm nhận rõ ánh mắt sắc như dao của Tae-beom. “Vậy… hai tháng một lần?” – anh ta thử dè dặt đưa ra phương án mới, nhưng chỉ nhận được lời quở trách “Cậu còn chưa xuống à.”

Thư ký thở dài, lật tiếp màn hình máy tính. Vẫn còn một tin xấu chưa dám báo.

“Và… khụm.”

Thấy anh ta nghiêm giọng, cả ba người còn lại đều đoán được sắp nghe gì. Dù chẳng bất ngờ, nhưng chỉ toàn là tin tuyệt vọng.

“Vẫn chưa tìm được guide (người dẫn đường) riêng mới.”

Chỉ có thể thở dài tuyệt vọng.