PD Rác Rưởi Sống Sót Như Một Idol

Tất cả những người làm nghề pháp sư sống trên mảnh đất này đều là kẻ lừa đảo.

Nếu không phải vậy thì làm sao có chuyện như thế xảy ra được.

Khi mười sáu tuổi, Min Ji-hun đã nhìn chằm chằm ra đường và nghĩ như thế.

Bên kia vạch qua đường, trước một bệnh viện địa phương cũ kỹ mà cậu đã lang thang khắp nơi mới tới được, một thứ màu đen đang lay động, và tiếng thì thầm cười khúc khích không ngừng văng vẳng bên tai cậu. Còn bà thầy bói trước tiệm bói ngay đó thì rất thản nhiên đứng hút thuốc trước bảng hiệu “Xem vận tình yêu”.

“Ji-hun à, đi thôi.”

Nếu đã thấy thứ như vậy, thì trước khi lải nhải nào là tình yêu hay định mệnh, chắc người ta đã khiếp đảm trước rồi.

Nghĩ vậy nên Ji-hun không trả lời ngay khi bố mẹ gọi.

“Ji-hun.”

“À, Dạ.”

Dù có cảm thấy khó chịu đến đâu, cậu cũng không còn cách nào khác.

Tuổi thơ của Ji-hun quá đỗi bình thường và buồn tẻ, đến mức có là biên kịch phim truyền hình cũng phải quay mặt đi, nhưng với cậu thì đó lại là nỗi trăn trở sâu sắc nhất.

Vấn đề mãn tính mà cậu mang theo từ nhỏ, dù có đến bệnh viện cũng chẳng thể giải quyết được. Cả việc từng tự mình tìm đến thầy bói cũng thế. Vì vậy, Ji-hun cứ băn khoăn không biết nên xem nó là một chấn thương tâm lý kỳ quặc để mà cười cho qua, hay là món hành lý phải mang theo suốt đời. Đã mệt mỏi với ánh mắt người ta nhìn mình rồi...

Vậy nên khoảng mười sáu tuổi, Ji-hun đứng trước gương suy nghĩ rồi tự nện một cú mạnh vào đầu mình.

“Á a a a! Ji-hun à!”

Những người vội vàng chạy tới đã đưa Ji-hun vào bệnh viện, và hôm sau, cậu tỉnh dậy trong phòng bệnh với đầu quấn băng kín mít, nhìn bố mẹ đang lo lắng nhìn mình rồi thản nhiên nói:

“Ơ? Giờ con không thấy gì nữa rồi.”

Hoàn toàn là nói dối.

Vẫn thấy rõ ràng, quá mức rõ ràng.

Thay vì trò chuyện vui vẻ với thứ gì đó đang cười khúc khích và bám vào thành giường, Ji-hun đã chọn cách đập đầu và diễn kịch.

Kết quả còn vượt xa mong đợi. Bố mẹ vốn luôn né tránh cậu, lần đầu tiên ôm chầm lấy cậu và òa khóc.

Lúc đó, Ji-hun đã học được thế nào là “bình thường”.

‘Ơ, cái quái gì đây.’

Giờ nghĩ lại, hóa ra từ lúc đó cậu đã bắt đầu diễn rồi.

Dù sao thì, Ji-hun cũng sống như thể mọi chuyện ổn thỏa. Học hành tàm tạm như bao người khác, thi đại học, vào trường.

Rồi một người quen rủ cậu tham gia đoàn kịch, ban đầu cậu cứ làm ngơ.

Nhưng rồi bị hấp dẫn bởi câu nói: “Giữa nghệ sĩ với thầy bói chỉ cách nhau một sợi tóc”, cậu thử bước chân vào, và bất ngờ thay, câu đó cũng không sai.

“Wow, Min Ji-hun diễn đỉnh thật.”

Không, thậm chí còn hơn thế.

Mỗi khi nhập vai, thế giới của Ji-hun biến mất, cậu trở thành một người hoàn toàn khác – cái cảm giác rùng mình đó thật tuyệt.

“Ji-hun à, sao mày diễn như bị nhập vậy?”

“Ghê thật, thằng này~.”

Ừ, chuyện cỡ đó thôi mà.

Tiếng đồn sau lưng về Ji-hun – người đang lên như diều gặp gió – đã trở nên quá phổ biến trong đoàn kịch, nhưng cậu chẳng hề bận tâm.

“À, đây chỉ là diễn thường ngày thôi ạ.”

“Ồ ồ? Ha ha ha!”

“Ha ha ha.”

Chỉ là... thật đau khi nhận ra chẳng có ai để tặng vé xem kịch cả...

Dù bố mẹ tái hôn và cậu có thêm em nhỏ đáng yêu, nhưng cậu vẫn thấy khó mà chen vào hay mở lời nhờ họ đến xem mình diễn.

Đang cầm một nắm vé cho người quen và hút thuốc, một tiền bối trong đoàn kịch tiến đến, mỉm cười tươi rói.

“Ồ, là Min Ji-hun nhỉ?”

Đó không phải người xấu.

Dù thỉnh thoảng nói năng thẳng thừng khiến người khác bối rối, nhưng bản tính tươi sáng và luôn quan tâm đến người khác khiến không ai ghét được anh ta.

“Này, hôm nay em lại điên rồi. Cả khán phòng đến để xem em đấy.”

“Họ đến xem anh mà.”

“Cái thằng này, nói gì thế. Mấy người cầm danh thiếp xếp hàng chờ gặp em đầy ra đấy. Anh mà được sinh ra như em chắc chẳng còn điều ước nào nữa.”

Vấn đề là mớ vé chứ không phải mấy cái danh thiếp đó.

Tiền bối cứ thế khen ngợi cậu, rồi lại than vãn chuyện mình.

Những lúc ấy, Ji-hun chỉ im lặng rít thuốc thật sâu, thỉnh thoảng mới mỉm cười nhẹ và đáp lại vài câu.

“Không đâu ạ. Anh diễn cũng rất giỏi mà.”

“Này, so với em thì không đâu. Cuộc đời anh bình thường thôi. À, chán lắm.”

Và sau lưng anh ta, có gì đó đang cười.

“Ghen tị ghê, thật đấy.”

Nói là ghen tị đấy, thật mà.

Ji-hun cố nhếch miệng cười và gật đầu. Tiền bối dõi theo ánh mắt đó rồi khẽ nhíu mày.

“Em lại thấy cái gì... À không.”

Anh ta giũ tàn thuốc rồi vỗ nhẹ vai Ji-hun.

“Đừng nhập vai quá nhé, bọn trẻ bảo đôi lúc em trông đáng sợ đấy.”

“……”

“À! Mà này, nếu còn vé cho người quen thì cho anh một cái. Em chưa dùng lần nào còn gì, đúng không?”

Trao vé, Ji-hun cúi mắt nhìn điếu thuốc đang cháy dở dưới đất.

Lời nói không có ác ý, rốt cuộc có thật là vô hại?

Lời nói xuất phát từ sự ngu ngơ, vì không có ý định xấu nên mình không cần tổn thương?

Sao lời lo lắng nhẹ nhàng của tiền bối lại khiến mình khó chịu hơn cả những con ma mang ác ý rõ rệt?

“…Nóng thật.”

Ji-hun rít thêm một hơi thuốc, rồi dập “xèo” và ném vào gạt tàn.

‘Mình nhạy cảm thật.’

Bình thường chắc đã cho qua.

Dù không cần ngẩng đầu nhìn, Ji-hun vẫn cảm nhận rõ sự hiện diện của bóng đen dài loang loáng đầy khó chịu phía sau lưng.

Cậu cúi đầu bước thật nhanh. Về nhà, tắm nước nóng, ăn đồ ngon, ngủ một giấc là sẽ ổn thôi.

Nhưng không phải vậy.

Dưới ánh nắng chói chang rọi vào căn phòng ngủ nhỏ, Ji-hun chỉ thấy “đm”.

Và thế là, một tháng sau, Ji-hun đã bốc đại một danh thiếp casting từng nhận được thời còn làm kịch và bỏ trốn khỏi đoàn.

“Wow, tồi tàn thật.”

Và đó chính là DAPA.

Ở nơi đó, chẳng có fan nào đến xem nghệ sĩ, gã đại diện thì chẳng biết có định quản lý công ty hay không, và những người hiếm hoi trong công ty cũng chỉ như đang sống qua ngày.

‘…Sống tàm tạm thế này chắc cũng ổn.’

Có lẽ bị lãng quên cũng chẳng sao.

Dù định bụng sống buông thả, nhưng lúc nhận ra thì Ji-hun đã đứng trước phòng thử vai cho vai phụ trong phim cuối tuần của một đài truyền hình.

Chính cậu cũng không biết tại sao mình lại vào đó.

“Ơ, ông ấy vẫn chưa liên lạc được à? Điên mất thôi.”

“Dù sao cũng hay đãi rượu mà. Với lại, người như thế vẫn là tử tế đấy chứ.”

Tỷ lệ chọi 200:1 cho vai phụ trong phim truyền hình.

“Ờ, ngồi đó đi.”

Dù nghe nói là kịch bản của một biên kịch nổi tiếng, đại diện của DAPA cũng chẳng mong đợi gì nhiều, chỉ đơn giản ném cho cậu thông tin buổi casting.

Vì thuộc một công ty hạng ba chẳng đủ năng lực hay ý định lobby, họ chỉ bảo “thử đi xem sao”, nên chẳng ai trong phòng casting thèm ngẩng lên nhìn Ji-heon bước vào – tất cả vẫn mải trò chuyện riêng hoặc lật giở giấy tờ.

“À… cậu nói là từ DAPA à? Đó là đâu vậy?”

“Cái chỗ có quen biết với trợ lý đạo diễn ấy mà.”

“À…”

Min Ji-hun nhìn những người liên quan chẳng ai để tâm đến mình, rồi ngượng ngùng ngồi xuống chiếc ghế đặt giữa phòng. Khi cậu ngẩng đầu lên, những người đó chớp mắt trong khoảnh khắc rồi liếc nhìn nhau.

“Cậu tên gì?”

“Là Min Ji-hun ạ.”

“Hừm…”

Cũng đẹp trai đấy nhỉ—. Mấy người phụ trách lật qua hồ sơ một cách hờ hững rồi ra hiệu bằng cằm về phía Min Ji-hun.

“Bắt đầu nhé. Sẽ không mất nhiều thời gian đâu.”

Kịch bản được đưa cho cậu tuyệt đối được giữ kín đến mức, không chỉ thiếu phần giới thiệu nhân vật hay cốt truyện tổng thể, mà thậm chí cả tên vai diễn cũng không được ghi rõ. Trong khi Min Ji-hun còn đang ngơ ngác nghiêng đầu vì bối rối, một người phụ trách với vẻ mặt mệt mỏi lên tiếng:

“Là vai nam phụ. Một cảnh bùng nổ sau khi đơn phương yêu nhân vật chính một cách tuyệt vọng.”

“…Vâng ạ.”

Nếu yêu đơn phương một cách tuyệt vọng thì cứ âm thầm chịu đựng là được rồi, sao lại phải bùng nổ chứ?

Min Ji-hun không thể hiểu được, nhưng thôi, chắc cũng có thể như vậy—cậu cầm kịch bản lên.

[Không phải mà.

Cậu nói nhảm từ nãy đến giờ, ai là người không cố gắng? Cậu đã bao giờ cố gắng bằng tớ chưa?

tớ cũng đã nỗ lực để được yêu đấy. Nhưng người đó lại thích cậu. Vậy thì cậu phải đối xử tốt với người ta chứ?

(Ui-ju đau lòng. Uống rượu. Trút hết những lời kìm nén trong lòng và tiếp tục dốc bầu tâm sự.)]

[Tôi đâu có bảo em ở bên tôi.

Cũng chẳng mong em yêu tôi mà.]

…G… Gớm ghiếc quá đi mất!

Cậu lướt qua lời thoại, cố gắng hiểu vai diễn, nhưng không có bất kỳ thông tin trước nào khiến việc nhập vai trở nên rất khó.

“Thử một lần đi. Tôi sẽ đọc lời thoại cho.”

Trước mặt cậu là những người đang phe phẩy hồ sơ.

Một trợ lý đạo diễn cuối cùng, trông có vẻ mệt mỏi, bóp mắt mình như đã làm việc này hàng chục lần, cất giọng vô cảm và máy móc đọc câu thoại đầu tiên:

“Ê, mày tưởng đời dễ lắm à?”

“…”

“Tao cũng đang cố gắng lắm đấy. Xung quanh ồn ào thì làm sao được. Mày sướng nhỉ, cái gì cũng dễ.”

Khoảnh khắc ấy, trong khi đang mân mê các ngón tay, Min Ji-hun bất giác để lỡ lời thoại đầu tiên của vai diễn.

“…Không đọc à?”

“Dạ?”

Min Ji-hun ngẩng đầu lên trong hoang mang thì thấy bầu không khí đã trở nên căng thẳng hơn lúc nãy.

“Phù…”

Một tân binh đáng lẽ phải tận dụng từng câu thoại thật đầy đủ, vậy mà đến bắt đầu còn không làm nổi.

Không khí đóng băng trong chốc lát, đến cả đạo diễn lúc nãy còn có vẻ để tâm đến khuôn mặt cậu cũng lắc đầu như thể nghĩ "biết ngay mà".

“Rồi, rồi… Thử lại lần nữa xem.”

May thay, thứ rơi xuống chưa phải là một lệnh trục xuất. Min Ji-hun nhìn vào kịch bản, mắt hơi nhòa đi.

“Ê, mày tưởng đời dễ lắm à?”

_Tao cũng đang cố gắng lắm đấy. Xung quanh ồn ào thì làm sao được. Mày sướng nhỉ, cái gì cũng dễ.—_Min Ji-hun lặng lẽ lắng nghe câu thoại vô cảm từ trợ lý đạo diễn, siết chặt kịch bản và nhìn chằm chằm về phía trước.

“…Không phải mà.”

Khoảnh khắc giọng nói trầm xuống một cách lạnh lẽo, trợ lý đạo diễn ngẩng đầu lên.

Min Ji-hun xoa trán bằng ngón trỏ rồi mỉm cười nhẹ.

Một câu nói từng nghe ở đâu đó bỗng khiến cảm xúc dâng trào.

“Cậu nói nhảm từ nãy đến giờ…”

Oán giận? Nỗi buồn?

Không phải.

“Ai là người không cố gắng ở đây chứ?”

Là sự bực tức thuần túy.

“Tớ cũng đã nỗ lực để được yêu đấy. Nhưng người đó lại thích cậu. Vậy thì cậu phải đối xử tốt với người ta chứ?”

Cơn bực tức đã dồn nén bấy lâu không chỉ bùng phát mà còn biến thành oán hận.

Với kịch bản mà chỉ mới lúc nãy thôi cậu còn nghĩ là một mớ hỗn độn, giờ lại đang nhập tâm diễn bằng một cảm xúc lộn xộn.

“Tại sao cứ phải chọc vào?”

Muốn xem tôi thảm hại đến mức nào à?

Min Ji-hun suýt nữa đã thò tay vào áo tìm điếu thuốc rồi lại thở ra, xoa lông mày.

(Ui-ju đau lòng. Trút hết những lời đã kìm nén trong lòng.)

“Tớ đã nhịn rất nhiều rồi, vậy mà trước mặt tớ lại…”

“…”

Tất cả mọi người đang nhìn Min Ji-hun.

“…gì cơ.”

Như thể đang chờ xem câu tiếp theo từ miệng cậu là gì.

Min Ji-hun búng tay như bật lửa, khơi lại lời thoại trong đầu.

[Tôi đâu có bảo cậu ở bên tôi.]

Một sự im lặng nặng nề bao trùm.

Như thể tất cả ánh đèn quanh anh vụt tắt, và chỉ có một ánh đèn sân khấu chiếu rọi mỗi mình anh.

Anh đang đứng trên sân khấu.

Giống như những ngày diễn kịch xưa kia.

Thời điểm anh mượn vai người khác để trở thành một ai đó không phải là chính mình.

Nhưng giờ thì khác.

Min Ji-hun rõ ràng đang nhập hồn chính mình vào lời thoại này.

Nếu bây giờ nói ra hết, sẽ không thể quay lại được nữa.

Trong một đoạn thoại tưởng như chẳng thể hiểu nổi của nam phụ, Min Ji-hun đã để trào ra những điều anh từng dồn nén khi cố gắng đến phát điên.

“……Bên tôi.”

Min Ji-hun chậm rãi, run rẩy cử động môi.

"Tôi đâu có bảo em ở bên tôi."

Tôi còn chẳng dám mong điều đó.

“Tôi cũng chẳng mong được yêu.”

Tôi còn định không vượt quá giới hạn nữa.

“Dù vậy thì……”

…Ít nhất là, thỉnh thoảng.

“Thỉnh thoảng…”

Giọng nói Min Ji-hun nhỏ dần như lẩn vào không khí.

“……Thỉnh thoảng, em có thể nắm tay tôi mà.”

Min Ji-hun đặt kịch bản xuống.

Căn phòng thử vai chìm vào im lặng như thể toàn bộ đèn cùng lúc bật sáng, nhưng không ai lên tiếng.

Kịch bản trong tay cậu đã bị siết đến mức không còn nhận ra hình dạng, cậu chỉ cười nhạt.

‘………Toang rồi.’

Và thật sự là quá thảm hại.

Nghĩ đến đó, Min Ji-hun ngẩng đầu lên.

“U…”

Chỉ vài phút trước, những giám khảo lạnh lùng đó còn chẳng buồn để tâm đến cậu, giờ lại đồng loạt há hốc mồm, như bị mê hoặc, chỉ nhìn chằm chằm vào mình cậu.

“…Wow.”

Và đó—chính là khoảnh khắc thế giới của Min Ji-hun thay đổi.